domingo, 27 de diciembre de 2009

Para gustos, los colores...

No lo voy a negar, nunca lo he hecho, y menos ahora, soy del Barça club deportivo, y aunque ese no es su nombre original, para mi es el que mejor lo identifica. (Al final de la historia resolveré todas las dudas a este respecto).

Todo comenzó desde pequeñito, no recuerdo la edad exacta, pero como ya he dicho en otra ocasión, comencé mi andadura deportiva dado patadas a un balón, o lo que es lo mismo, jugando al fútbol. Aunque rápidamente mi afición por los deportes de balón, dio paso al baloncesto, sin dejar de lado el fútbol, tanto en la práctica activa, como en la pasiva a través de la pequeña pantalla. Lo de practica pasiva, es sólo en la teoría, ya que el que me conoce, sabe que no se estar quieto en el sofá viendo un buen partido. Y si es del Barça, estoy seguro que mis vecinos madrileños, también podrían corroborarlo, jeje.


A lo que íbamos, en mi casa siempre se ha respirado deporte, al compás de la buena música claro está, y nunca ha habido una influencia ni por un deporte en concreto, ni por un equipo más que otro. Por lo que sin tener datos fehacientes al respecto, y basándome sólo en una teoría subjetiva, dado el carácter del sujeto, o sea yo, creo que mi inclinación inicial por el Barça fue un gesto de rebeldía, ante una clara mayoría infantil y adulta que, en aquella época se decantaban por el color blanco, cuando de deporte se trataba.
En cambio a mi, siempre me ha gustado más la mezcla de colores, el azul y el granate es un buen ejemplo.

No sabría definir un partido de aquella época que me hubiese marcado especialmente, incluso si hubiera uno, no albergo dudas sobre sus protagonistas, sería un derbi Barça-Madrid o viceversa, pero en cambio mis recuerdos no aclaran si sería de fútbol o baloncesto. Ya que vivía esos derbis con igual pasión en un deporte u en otro. Por un lado los Buitre y compañía contra los Schuster y los Alexanco, y en la otra superficie, Norris, Epi, Sibilio,…, versus Corbalán, F. Martín y el palomero entre los palomeros, Iturriaga.

Desde entonces, tras cientos de partidos en mis retinas, con alegrías y tristezas (no más allá de la duración de los mismos, o quizás los 10 minutos siguientes a lo sumo), con muchos jugadores para el recuerdo, aunque algunos también para el olvido, equipos de ensueño, Dream Team de Cruif, la segunda de Reikjard, pero por encima de todos ellos, una filosofía, sólo exclusivamente en lo deportivo, el gusto y el respeto por el espectáculo, por encima de octavas, novenas o décimas que, aunque ya nos gustarían para nosotros, no nos ha hecho volvernos locos, y por encima de cambios en los puestos de dirección ejecutiva de un club (ahora sociedades anónimas, no lo olvidemos), ha prevalecido siempre un único camino para llegar a la meta, sin necesidad de coger atajos, ni pagar peajes, sólo creyendo en un estilo y en unos niños que generación tras generación, han pasado de llamarse Pep, a Xavi, a Andrés, a Leo, a Sergio ,o a Pedrito.


Para conseguir el logro más grande que nunca había conseguido un club de fútbol, ganar todas las competiciones a las que un club puede optar, pero no a cualquier precio, practicando un fútbol de grandísima calidad, en el que estrellas y promesas, son igual de importantes, tan sólo se pueden diferenciar por el nombre de sus camisetas.

Por todo ello, me declaro azulgrana, y al igual que rendí homenaje en forma de blog, a la figura de Magic Johnson, este post está dedicado a un equipo, que lleva por nombre Fútbol Club Barcelona, aunque no sólo sea un club de fútbol.


Gracias Barça, por hacerme sentir orgulloso de los colores que he elegido, y casualmente el 6, ha sido desde muy pequeñito mi número de la suerte, jeje.


PD. Antes de tacharme de catalanista, haciendo uso de una traicionera ignorancia, te recomiendo que leas mi post, "Basta ya de apartheids", atentamente, un castellano por el mundo.

viernes, 13 de noviembre de 2009

El Plan E, elevado al sèptimo arte


La madre de todas las paradojas, si es que las paradojas tienen madre, aunque lo más probable es que no, en cambio y a diferencia de las sociedades actuales, seguramente sea más fácil encontrar o identificar a su padre, en este caso linguística.

Todo esto para hablar del famoso plan "e", que no sólo ocupa calles, plazas y carteles, sino que ahora tendrá su propio spot, que a modo de videoclip, mezclando la canción del verano (que bien pudiera haber sido), con un baile al más estilo Bollywood, que tuvo como plató la que ya empieza a ser, la plaza más solicitada de la pequeña pantalla, ya sea para series policiacas o spots publicitarios, y es que en 2 años van 3 rodajes, a ver si voy a vivir en una zona emblemática, y yo sin enterarme, jeje.

Pero el tema que nos ocupa, es el protagonista de volver a limitar nuestras preciosas plazas de aparcamiento, por el periodo de 3 días laborales, para tan sólo un día real de rodaje, y con la sorpresa añadida, de descubrir que está costeado por el gobierno central, y consiste en un spot publicitario para mostrar o "promocionar" una acción del gobierno contra la crisis, quizás la única, de ahí ese afán por promocionarla en carteles prescindibles, y difundirla en formato cinematográfico. No sé qué opinaréis vosotros, pero yo creo que se lo podían haber ahorrado.

martes, 6 de octubre de 2009

Las olimpiadas de lo absurdo

Menuda patraña esta de los juegos, en la que para no variar, hemos vuelto a ser los más tontos. Nos hemos gastado un dineral que no teníamos, se han generado unas expectativas a base de ilusiones, como si de un mago se tratase, en el que no ha faltado ni la caja mágica, pero como en la magia, todo forma parte de nuestra imaginación, en este caso la imaginación infantil de unos niños con cargos de adultos, que no han sabido interpretar los continuos rechazos, que los “miembrecillos” del COI, por no decir otra cosa, han estado lanzando desde que nos presentásemos por primera vez para el 2012.

La pregunta del millón es, ¿en qué coño estaba pensando Gallardón & Cia para volver a repetir candidatura después de la elección de Londres?

No hay que ser demasiado listo para realizar un estudio de los patrones sistemáticos en los que se ha basado la política de selección de las sedes olímpicas, yo sería capaz, al menos de recordar los últimos 6 ó 7, suficientes para elaborar un proyecto de candidatura que no debería haber sido presentado antes del 2020. Patrones tan significativos como la famosa alternancia de continentes, lenguas, culturas y la estadística adversa ante la reiteración consecutiva de una misma ciudad candidata, ya que en uno de los pocos casos se dio en Australia, pero estos repitieron candidatura pero con diferente ciudad.

Ahora es cuando se podrá tachar mi opinión de oportunista, y sólo los que me conocen y he compartido con ellos una conversación al respecto, saben que opino así desde que Madrid 2012 nos vendió aquella horterada de campaña, a todas luces infumable. En la que al igual que ahora, la gente se dejó llevar, sin plantearse cuestiones tales como, quién paga todo ese proyecto llamado candidatura , y en el caso de nuestra candidata, no sólo bastaba con presentar un proyecto sobre planos e imágenes virtuales, mostrando las instalaciones e infraestructuras necesarias para el evento, sino que nos permitimos dar ejecución sin sentido ni necesidad de algunas de esas instalaciones deportivas, que ahora son de obligado uso, desplazando a otras de no muy lejana construcción.



Y para muestra de lo que digo, las candidatas a 2012 no sólo tenían un proyecto sin ejecutar, sino que probaron suerte y por sentido común desistieron de repetir candidatura, al menos por el momento. Y en cuanto a las de 2016, mas de lo mismo, ninguna se había adelantado a ejecutar sus proyectos, ya que jugaban otras cartas, que en al caso de la elegida, Río, eran cartas que a la postre y sin invertir un céntimo, resultaron ganadoras. Algo gordo habrá detrás, cuando previamente a los juegos , en el 2014 también serán los anfitriones del mundial de fútbol…..tanto evento, acabará de una vez con las prolíficas fabelas y la delincuencia en la que vive ese país?

viernes, 14 de agosto de 2009

Juzgando al cambio climático

Después de leer, oír y ver un montón de teorías a base de opiniones, mejor o peor documentadas en la materia, con mayor o menor interés en el asunto, uno ya se encuentra lo suficientemente “influenciado” para que en su condición de ser individual, racional y “librepensador”, saque su propia conclusión del tema que nos ocupa, cambio climático. Os resumiré mi opinión en pocas palabras: no tengo ni pajolera idea de si realmente existe ese dichoso cambio, al menos ese del que todo el mundo hace referencia, para definir cualquier circunstancia más o menos extraña, inusual o diferente. Dicho esto, os explicaré como he llegado a tal conclusión:

Nos encontramos a mediados de agosto, y escuchando en las noticias un resumen climático de lo que llevamos de verano, observo que a diferencia del año anterior, en este, ni embalses ni ríos, son cabecera de ningún telediario por sus bajos caudales, ni las olas de calor con máximos históricos ocupan la primera plana de periódico alguno, ni las muertes por calor suben sus índices entre las poblaciones de riesgo, es más, si de algo hay que quejarse, quizás sea de falta de sol en algunas costas españolas, pero nada más allá de lo
“normal”.
Corregidme si me equivoco, pero bajo mi punto de vista, en lo que llevamos de año, no creo que las catástrofes naturales ocurridas a lo largo y ancho de nuestro planeta, superen ni en número ni en magnitud a las producidas en años precedentes, y en vez de tirar por la calle de en medio, y achacar todos los males a un sólo culpable, llámese cambio climático, o Dr. Maligno, pensemos en reclamar nuestra gran parte de culpa, ya que desde que inventamos la civilización, nos hemos desarrollado formando pueblos y ciudades, sin tener en cuenta si invadíamos las cuencas de los ríos, playas, reservas naturales, o edificábamos a los piés de volcanes activos, sobre terrenos con gran actividad sísmica, etc, etc. Entonces, ¿quién es el culpable ahora?

Una vez expuesta la parte de la defensa, jeje, he de decir como acusación particular, mi total convencimiento en que se está produciendo un cambio climático, prueba ineludible la descomposición del hielo en los polos, con el consiguiente aumento del nivel de mares y océanos, sólo por eso, ya es hora de que empecemos a poner freno, al maltrato constante, que día a día ejercemos sobre nuestro planeta tierra, y de esto último, si que no tengo ni la mas mínima de las dudas.

miércoles, 22 de julio de 2009

Vacaciones de verano II

Comienza la segunda parte de las vacaciones, primer destino, Palacios de Sanabria, entorno del Lago de Sanabria, Zamora.
Allí nos esperaban unos buenos amigos junto a su guapísima y encantadora renacuaja, de nombre, Candela, que a sus 2 añitos y medio (casi 2 años desde la última vez que la vimos), nos encandiló (nunca mejor dicho, jeje), y fue nuestro punto de atención durante los 2 días que pasamos en compañía de nuestros amigos, entre el humo y los manjares de la barbacoa, su gran hospitalidad, sus historias nocturnas a la luz de las estrellas, y las excursiones a los pueblos de la zona, especialmente al castillo y alrededores de Puebla de Sanabria. Gracias por todo chicos, eso sí, nos debéis una visita.
Empachados de las delicias del cerdo sanabrés, y con ganas de habernos quedado algún día más, la reserva del hotel y las ansias de playa nos dieron el empujón necesario para poner rumbo a nuestro siguiente destino, Gijón city, Asturias coast. Hotel entre el centro y la playa, justo como pensábamos, zona hora, justo como no lo pensamos, tardamos en aparcar, pero al fín, la amabilidad del norte, hizo que un chico nos deciese su plaza justo en la puerta del hotel, a lo grande.

El “hombre” del tiempo había predicho nubes y lluvia, pero aunque ahora halla también mujeres del tiempo, hay otras cosas que nunca cambian,como son sus bajos porcentajes de acierto, y es que desde que llegamos, el cielo no podía estar más despejado, por lo que en un visto y no visto, estábamos caminando por la arena de la playa en busca de un buen sitio donde plantar nuestras toallas, antes de que la marea alta, cubriese la totalidad de la playa, pero aún teníamos tiempo de sobra para tostarnos al sol, bañarnos en las limpias y no demasiado frías aguas en esa zona del cantábrico, e incluso jugar con la arena cámara en mano, jeje.Y como ya va siendo tradición, ración de sardinas para cenar, con una botella sidriña para acompañar, o dos...
Y sin esperar ni un día más, esa misma noche, zassss!! Aquella pequeña molestia en el gemelo, se convirtió sin avisar en una rotura de fibras, que aunque no me hizo pegar ojo en toda la noche, una vez amaneció, el reflex y un par analgésicos, me permitieron pese a una notable cojera, disfrutar de nuestra estancia en la costa asturiana, donde no tardaremos en volver.

El resto, regreso a Pucela, médico para confirmar lo evidente, vendaje, reposo, nada de piscina, nada de deporte, nada de fiestas, y viendo como finalizan las vacaciones sin poder hacer nada para evitarlo.

Ya estoy depre, se nota??

domingo, 19 de julio de 2009

Vacaciones de verano I

Dos semanas no dan para mucho, pero bien aprovechadas…

Llegada a Pucelandia sábado a media mañana, viaje tranquilo, sin apenas tráfico, sin prisas, con el relax que supone el inicio de las esperadas vacaciones, ya que a diferencia de otras personas, no tengo la necesidad de llegar el primero al destino elegido para comenzar a disfrutar de mi libertad laboral, sino que ese disfrute comienza desde que coloco la primera maleta en el interior del maletero de mi coche.

Al contrario de la mayoría de mis vacaciones, estas estaban casi programadas al dedillo, puede ser que mi afición por el jazz tenga algo que ver en mi gusto por la improvisación, pero esta vez me decanté por el clásico, en el que hasta los silencios tendrían su tiempo y lugar especialmente reservados.

La primera semana, exactamente de sábado a sábado, la pasamos en una repartición quasiperfecta, de comidas, cenas y alojamientos con desayuno, entre las casas de mis padres biológicos y políticos, la primera situada en la ciudad, a modo de chalet adosado (piscina incluida), con entradas y salidas tanto de mi familia directa como de otros familiares, en cambio la otra, situada a unos 20km al norte (diferencia en grados -3º), urbanización de chalets, en entorno rural, con amplias parcelas donde Kimi por encima del resto, disfrutaba al máximo, con la compañía añadida de Tany, la Pastor alemán de la familia de Susana.

Es en esta última dónde ha reinado por encima del buen comer, de los bañitos en la piscina y de torrarnos al sol, la ansiada tranquilidad, a base de mañanas de porche+cervecita+periódico, siestas en el piso de arriba y noches con la temperatura muy por debajo de los 30ºC del día. Incluso el exceso de tranquilidad, me animo a colgar la vieja canasta, donde desentumecer los músculos maltratados por la buena vida, y de paso, mientras metía un tiro tras otro, o echaba un 21 con Susana (jugadora de basket en su época colegial), recordaba que yo pude dedicarme a eso.
Sí, a eso del deporte, que también ha tenido su protagonismo estas vacas, y de que forma, ya que pese a no estar en mi mejor forma, el que me conoce sabe que ya sea con un balón de basket en las manos o una raqueta, pierdo la noción del tiempo, y en ocasiones también la del dolor. Pero mejor os lo cuento.

Domingo, segundo día vacacional, mis tíos junto a mi padre organizan partidito de tenis, uno de dobles, de esos que a priori no requieren mucho esfuerzo, saque, volea y alguna que otra caña hasta entrar en calor, y hablando de calor, 30º a la sombra entre las 12 y las 14h. Lo cual, aunque parezca mentira no es ningún problema para mi, de hecho no entré prácticamente en juego hasta la segunda hora, y cuando más entonado estaba, el partido finalizó, con victoria por supuesto.

Al día siguiente, unas leves agujetas, y una ligera molestia en la parte baja del gemelo derecho, lo normal…
Esa tarde más piscina, crol, braza, espalda, incluso algún largo a mariposa, lo de hacerme el muerto en el agua, la verdad es que no va conmigo.

Día 3 piscina + basket, mi cuerpo empezaba a hablar latín, al estilo, Mens sana in corpore sano.

Día 4, stop al deporte, era la hora de la música y el cachondeo, lugar, Nuevo Estadio José Zorrilla, artista, Depeche Mode, entrada, gratuita, me la regalaron. No es que sea ni haya sido un fan de Depeche, pero como a muchos, me gustaban algunas canciones de sus primeros discos, pero sobre todo, me gustan los grandes conciertos, con grandes montajes a base de watios de sonido e iluminación. Y si le sumamos que comenzaban la gira mundial en mi ciudad, no podía dejar pasar la oportunidad. Bailé, bebí, hubo risas, momentos de charla, de nuevo baile, más bebida, y el resto fiesta hasta caer rendido en la cama.

Día 5, sin tiempo para resacas, que toca partidito de padel con los primos, de hecho, mi primer partido de padel, ya que desde que ese deporte se introdujo en España, nunca me ha atraído lo más mínimo, es más, no me cuesta reconocer que cuando me refería a él, era como el tenis de los torpes y de los vagos, y si a eso le sumamos, que uno de los pioneros en practicarlo fue aquel tipo de bigote de cuyo nombre no quiero acordarme…
Pero estaba claro, que alguna vez tenía que ser la primera, y aunque reconozco que puede ser divertido, no he cambiado mi forma de verlo, ya que, sin haber jugado nunca, no tuve problemas para derrotar a mi primo y su mentor, con años de experiencia. Sin embargo, ninguno de ellos había practicado el tenis con anterioridad.
Día 6, revancha del dobles de tenis, en la que, no sólo no se produjo la revancha, sino que mi tío y yo ganamos con mayor claridad, jeje.

Y mientras las agujetas brillaban ya por su ausencia, aún seguía aquella pequeña molestia en
el gemelo, pero sin pasar de ahí.

lunes, 15 de junio de 2009

Cada coche tiene su propia historia

Llevamos un tiempo escuchando que la industria del automóvil está por los suelos. Primero con las marcas más arraigadas en España, con factorías distribuidas por diversos puntos de la península ibérica, como puede ser el caso de Renault en Valladolid, SEAT en Barcelona, Ford en Valencia,…Pero ahora el mal se ha acrecentado incluso en los países con mayor imperio automovilístico, el caso de OPEL en Alemania o la todo poderosa General Motors en USA, y todo tiene un porqué, que creo que todo el mundo sabe ya cual es.

Si es que era alucinante, casualmente desde que las hipotecas las daban tan sólo por abrir una cuenta corriente, empezamos a vivir escenas del estilo: Papá premia a hermano/a pequeño de algún amigo/a, por aprobar el carnet a la primera tras sus recien cumplidos 18 añitos, con su primer flamante coche NUEVO (previo préstamo rápido del banco), y nada de utilitarios de baja potencia, no, Golf Gti, o similares, dando a su hijo tanto una máquina de matar para un conductor nobel, como una pésima educación, ausente de valores tales como el esfuerzo, la humildad y el aprecio por las cosas, que no sólo se consiguen con dinero.

En mi caso, más parecido al de la mayoría de la gente de mi edad, no sólo me costo un gran esfuerzo sacarme el carnet, y no por lo que estáis pensando, ya que saqué todo a la primera, jeje, sino por el dinero que entonces costaba mis padres no podían asumirlo, al menos no nada más cumplir los 18, y a la vez dotarme de un vehículo.
Es ahí cuando entra la figura de mi tía-madre, quizás la persona que más quiero después de mis padres, hermana y “marinovia”. Algún día la dedicaré su propio post, pero ahora hablaré de que retándome a no abandonar los estudios, me premio no sólo con el carnet, sino que heredé su R11, con la ilusión que aquello me hizo, siendo este el coche de mis primeros años al volante.
Y eso que desde pequeñito ya me gustaban los coches, como a los 14 años aprendí verdaderamente a conducir, vamos, que mi padre ya dejó que acupase el asiento del conductor, sin que el me cogiese y articulase los pedales.

El vehículo en cuestión, fue una furgoneta Volkswagen Bully, la Hippy por excelencia. Un furgoneta con mucha historia, adquirida por mis padres en Galicia, sería la encargada de trasladar a mi familia, de punta a punta de la península ibérica, en un viaje lleno de recuerdos, con el destino final en Tenerife, para ello haríamos escala en Cádiz para coger el Ferry que nos transportaría a todos, incluida la furgo.

La anécdota del viaje, fue que tras casi una semana de viaje (con algunas escalas), llegamos al puerto de Cádiz un viernes de febrero de 1985, a eso de las 11pm, justo a la misma hora en que se disponía a partir el Ferry con destino Santa Cruz de Tenerife, y tras hablar con varios trabajadores y responsables de la zona de embarque del puerto, solo nos quedó observar desde tierra, al barco de Transmediterránea mientras realizaba las maniobras de salida hacia nuestro aplazado destino. Digo aplazado porque en aquella época, no sólo era el único medio para llegar con todos nuestros enseres a las Islas, sino que la frecuencia entre un viaje y otro era nada masy nada menos, que de una semana.

Al principio para mis padres, resultó un poco duro hacerse a la idea, sobre todo porque eran ya las 12 de la noche y se encontraban en una ciudad que no conocían (aunque eso nunca ha sido un handicap para los miembros de mi family), con 2 churumbeles, bueno, uno ya opositando a adolescente (ese era yo), y con una furgo llena de todas nuestras pertenencias. Digo esto último, porque desde nuestra desafortunada escala en Sevilla, vigilar la furgo se convirtió también en una preocupación.

Pero como casi todo en esta vida, podemos aplicar el dicho de, no hay mal que por bien no venga, y gracias a la buena gente de Cádiz, nos aconsejaron un hostalillo por el centro, que fue nuestro improvisado hogar durante esa semana. Recuerdo que como no había TV en las habitaciones, me bajaba a ver los partidos a la recepción del hostal, con aquel señor que representaba al auténtico gaditano de la época. Aprovechamos para conocer la ciudad, que para rematar, celebraba sus famosos carnavales, así que todo una experiencia.

Como véis, los coches no sólo son espectadores de nuestros viajes, sino auténticos partícipes de algunas de nuestras mejores historias, a lo largo y ancho de esta singular carretera, llamada vida.

sábado, 23 de mayo de 2009

Nunca serás profeta en tú tierra..., o quizás sí!

Si es que lo de tal palo, tal astilla, si la astilla es de buena madera, como por ejemplo la utilizada para construir instrumentos musicales, damos de lleno en la historia de mi vida, versión padre-hijo.

Mi padre, músico de profesión, violinista de estudio y multiinstrumentista de dilatada experiencia, desde sus inicios clásicos en la Orquesta Sinfónica de Valladolid, pasando por el folk de la reconocida cantante María Salgado y del canta-autor gallego Xano, todo ello como violinista, para proseguir su carrera pasando de las 4 cuerdas del violín, a las 6 de la guitarra, acompañando y compartiendo escenario con un montón de artistas de renombre del panorama español, así como internaconales del prestigio de Louis Turner, ex The Platters, o participar en Jams Sessions, como la protagonizada por el saxofonista, una leyenda del jazz, Bob Mover.

Su hijo en cambio, como ya sabéis (en parte), se decantaba por lo de las patadas al balón, y posteriormente utilizando las manos para introducir este por un aro, llamado canasta, para despues acabar empuñando una raqueta, que pasó de la madera al aluminio, y del gráfito al carbono. Pero siempre acompañado por un gusto, un respeto, y un amor incondicional por la música, que aunque tardó en brotar como “talento”, y eso que desde muy pequeñito ya aporreaba toda batería que se me ponía a tiro, cosa no demasiado difícil al provenir de una familia de músicos. Pero la que me convenció del todo, fue la guitarra, en todas sus formas y expresiones, española (de caja ancha y estrecha), acústica (la mítica Epiphone) y eléctricas (la Stratocaster de mi padre y mi explosiva Jackson).

En ese momento, apareció la astilla que llevaba dentro, jeje, y no sólo para desarrollar mi corta carrera musical (unos 8 añitos), como compositor e intérprete, emulando y aprendiendo día a día de mi fuente más directa, mi padre, con el que tuve el privilegio de compartir proyecto y escenario.

Un proyecto en forma de grupo con nombre propio, L.L.T.A., en el que fuimos pioneros del Rock&Rap o el Funk&Roll, como así lo define el grupo que nos inspiró en la época de los 90, RHCP. Fui un espejo de lo que hizo mi padre a mediados de los 70, pionero del más puro rock&roll con su grupo QUO VADIS.

Nuestro palmarés, como si se deporte se tratase, Finalistas del 2º Certámen de Imaginarock, actuando en la Sala Sol de Madrid, acompañados por 2 autocares fletados por Cadena 100 con seguidores del grupo, Primer premio en el Concurso Nacional Pop-Rock La Veguilla, y segundo puesto en la final del conocido Certámen Pop-Rock de San Fernado, Cádiz.
Teloneamos a Def Con Dos, con los que mantuvimos una gran relación musical, apareciendo incluso en los créditos de su mejor disco, “Alzheimer”. Compartimos escenario con Vargas Blues Band, Hevia, Cristina del Valle, Las Gatas Negras,…entre otros.

También fuimos participes de una gran iniciativa, que recogía en formato digital lo mejor de la música de los años 90 en Valladolid, en un CD recopilatorio llamado “Tengo una de-cada una” publicado por X-trañas Producciones.
Y para colofón, como deleite a una imagen que bien podría ser, la de mi padre con su nieto (cuando llegue) sentado sobre sus piernas, escuchando la lectura de las azañas musicales de padre y abuelo, impresas en un gran libro (por calidad y volumen), del que tenemos el inmenso honor, de formar parte de la historia contada en sus páginas, una historia que narra la cultura musical de los últimos 25 años de una ciudad, la ciudad que me vió nacer, Valladolid, capital de Castilla y León.

El libro se titula “¿Dónde estabas tú? 1975-2005”, una idea original del compositor Miguel Orrasco, al cual, aprovecho para agradecer desde aquí.

domingo, 3 de mayo de 2009

Reviviendo sueños

Haciendo un repaso por los sueños, logros, y ambiciones que todos hemos tenido desde la infancia hasta que las circunstacias de la vida acaban con ellos, sólo en los casos más privilegiados, estos sueños se alargan para dar forma a personas por todos conocidas, ya sean, deportistas de élite, artistas de éxito, grandes inventores, especialistas de reconocido prestigio, así como los número uno en sus profesiones.

En mi caso, tenía tres deseos por cumplir, como en el cuento. El primero, y del que os voy a hablar hoy, era ser deportista profesional, en mi caso pudo haber sido, como jugador de baloncesto, o como tenista.

Y aunque de más chiquitito quise ser como el “buitre”, mi ídolo de la infancia en el deporte “rey”, que de aquella, era el único deporte que se promocionaba a todos los niveles, por un lado en los medios de comunicación (en esto no hemos avanzado mucho), y por otro lado era el deporte más accesible a todos. Era más sencillo encontrar un campo de fútbol o simplemente crearlo, sólo hacía falta un balón y un par de piedras para señalar las porterías. En cambio, lo de la canasta se complicaba un poco, y las pistas de tenis costaban mucho dinero.

Pese a todo, mi pasión por el basket hizo que rápidamente dejase de dar patadas a un balón, para jugar al baloncesto en todas las categorías de los distintos colegios por los que he pasado, estuve jugando e incluso entrenando hasta bien entrado en los 20, pero mis maltratados tobillos dijeron basta, despues de mi pequeña experiencia por el CAR (Centro de Alto Rendimiento) de Barcelona, hice un largo parón. Hasta que hace algunos años, me convencieron para jugar una liga provincial, que resultó muy bueno, para ver que aún seguía estando en forma, y ademas me sirvió para aguantar otros poquitos años sin basket en las venas.

Pero el pasado día 23, volví a las andadas, jeje, la culpa, la tuvo unas invitaciones que sorteó mi empresa para participar en un clinic llamado Master Basket 2009, con los jugadores del Alta Gestión Fuenlabrada, equipo de la liga ACB, vamos, como la primera división del baloncesto español, eso hizo que limpiase mis antiguas Reebok, me diera un paseo a la gasolinera más cercana para hinchar mi desgastado balón, y pisase por primera vez las canchas que veo todos los días cuando paso con el coche de camino al trabajo.

El evento estuvo genial, conseguí estar muy dignamente a la altura de los participantes, y para finalizar, las fotos de rigor y un cattering espectacular para reponer las energías gastadas.
De izquierda derecha: Antonio Bueno (Pivot), Vuk Radivojevic (Escolta Serbio), Marcos RC (Base, Playmaker, jeje), Saúl Blanco (Alero).

jueves, 9 de abril de 2009

Ni Wii, ni Play, ni Xbox...

Llevo tiempo intentando contaros, que cada vez nuestra casa se parece un poco más a la de Friends, y es que desde hace ya unos meses, hemos introducido un elemento característico y hasta protagonista, de alguno de los episodios de la serie, de hecho el objeto en cuestión acabó sus días de ficción hecho añicos, para salvar la vida de unos pequeños animalitos (patitos y no de goma), que por alguna extraña razón, se habían quedado atrapados en su interior.

Sin más rodeos, y para los que no os guste la serie en cuestión, os revelaré, que el objeto que hoy ocupa una gran parte de nuestro salón es, un futbolín, con sus patitas, sus barras metálicas, sus jugadores, sus porterías, vamos con todos los elementos que componen un auténtico “futbolín de bar” como digo yo, la cervezas y los amigos no estaban incluidos en el precio, pero, como de momento los amigos nos visitan de cuando en cuando, nunca faltan las cervezas para recibirles.

Y ahora os preguntaréis, pues vaya pedazo de salón que tenéis para meter un futbolín! no os creáis, a veces con ingenio, esto lo coloco aquí, y esto otro mejor a este lado…, recomponiendo un poco la colocación de los muebles, se puede conseguir más espacio del que crees, nuestro salón tendrá unos 20m, en los que además del susodicho futbolo, está el sofá de 3 plazas, la mesita, el mueble de la Tv, 2 estanterías y la mesa de comedor…

La verdad, no es que hayamos jugado demasiado desde que forma parte de nuestras vidas, el estreno en nochevieja, un par de sábados con los amigos, alguna partida entre semana, pero sobre todo, da alegría verlo al llegar a casa, jeje, no se, lo tienes ahí, y puedes echarte una partidita cuando te apetezca, sin mencionar, la cara de asombro de tus amigos al entrar en el salón, y la incredulidad de los que aún no lo han visto.

En cuanto a Kimi, no es que le haga mucha gracia, pero de momento no ha demostrado su malestar, ya que es evidente que, ese objeto que ha invadido una parte de su espacio, en ocasiones le roba nuestra atención, le priva también de ser el centro de atención con las visitas, ya para colmo, oye una bola que va de un lado a otro, y cuando parece que va a caer al suelo, aparece por un agujerito del que es de nuevo introducida a una zona que está fuera de su alcance, así que, ahora entiendo porque opta por echarse debajo del futbolín…será rendición?

Aunque os he hablado en todo momento de un futbolín, realmente se trata de una mesa multijuegos, en la que además del futbolín que es el juego principal, por sus medidas prácticamente reglamentarias, se convierte también en una mesa de ping pong, de billar americano y de hockey disco, con ventilador de mesa incorporado, todos ellos mini claro está, pero no por ello menos divertidos.
En cuanto al juego de futbolín, o fútbol de mesa. Os puedo contar que España tiene mucho que ver, en la persona de Alejandro Finisterre, poeta de profesión, y aunque hay controversias con el origen del juego, situado en Gran Bretaña y Alemania, la patente nos pertenece (Registrada en Barcelona, en el 1937), y la historia parece darnos la razón.
Existen diferentes tipos, dependiendo principalmente de los jugadores, tanto en su forma como en su colocación en el tablero. Seguro que muchos de vosotros habréis jugado en varias clases de ellos, como por ejemplo:
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El modelo Catalán, más extendido por la zona norte de la península y Levante, en este los jugadores son de metal y con los pies separados. La colocación forma un 1(portero)-3(defensas)-3(centrocampistas)-4(delanteros).
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El modelo Americano, es el que se juega prácticamente en el resto de España, los jugadores esta vez suelen ser de madera, con pies juntos en forma de paleta, y la disposición de los jugadores es 1-2-5-3.

Este es el que yo tengo, y particularmente después de haber jugado a ambos, me decanto por el americano, pero si alguien me quiere invitar a jugar al modelo catalán, no pienso poner ninguna pega.

miércoles, 1 de abril de 2009

La máquina infernal

El otro día me pasó una cosa muy curiosa, estaba en mi banco, el de toda la vida (como diría Leopoldo Abadía), al menos el de mi vida en Madrid, siendo una de las pocas veces de este año, que me dejo caer por alguna de sus oficinas, ya que suelo hacer casi todas las operaciones online, desde la mejora que se ha producido en la banca por internet, ahora, prácticamente puedes tramitar hasta tu hipoteca por internet, en fin, a lo que iba.
Era el último de la fila, en las que mis predecesores casualmente eran los mismos que ocupan las primeras filas, al pie de cualquier obra urbana, un colectivo con nombre propio, “los jubilados”, y claro, personas en su condición sin estrés, sin demasiadas obligaciones horarias, y con ese hábito diario de acudir al Banco/Caja para actualizar sus biencuidadas cartillas (por cierto donde estarán las mías??), ingresar 15 €urillos en la cartilla del nieto, preguntar por esos ahorros en forma de bonos, acciones, fondos fijos o variables, que en algunos casos, han sido presas de estafas internacionales, dígase Boom inmobiliario, los famosos Ninjas o algo más autóctono, como las estafas del Forum Filatélico o Afinsa.

Es por ello, que en el mejor de los casos, te puedes pasar 15 o 20 minutos en el banco para realizar cualquier operación que no hayas podido realizar por web. En ese tiempo, puedes hacer un par de llamadas rápidas, hojear todos los panfletos de publicidad de la entidad en cuestión (generalmente engañosa o de difícil comprensión por la cantidad de letra pequeña), dar la vez , cediendo el honor de ser el farolillo rojo de la sala, y por fin, recibir tu ansiado turno para realizar una operación que no te lleva más de 3 minutos.

Pero es ahí, cuando me disponía a marcharme, y una vez frente a la puerta automática de la cabina de seguridad, que es de obligada utilización, tanto para entrar como para salir, con esa voz de todo menos dulce, que te avisa de dejar los objetos metálicos, así como su uso individual y por consiguiente, debes esperar si una persona está entrando para poder salir, y ese, de entre todos, fue mi caso.

Entró en la cabina un hombre de unos cuarenta y pico años, parecía de Europa del este, 1,90m de altura y unos 120kg de peso, lo que coloquialmente definimos como un armario ropero de 3 puertas, una vez en el interior del automatismo, y bloqueado entre ambas puertas, sonó la robótica voz con un mensaje que en un principio no llegué a entender, o que simplemente ignoré, ya que el sonido de aquella voz diciendo: “deposite sus objetos metálicos…bla, bla, bla” habría sonado unas 15 veces en el rato que estuve esperando mi turno en la fila. Entretanto, el hombre salió y volvió a entrar, esta vez sin una sola llave ni moneda en el bolsillo, pero se repitió la misma escena, en la que ya pude entender a la voz en off, que decía algo así como, “no está permitido el acceso a más de una persona en la cabina, no está permitido el acceso a más de una persona en la cabina” y así repetidamente mientras aquel hombre me hacía gestos de no entender el motivo que le daba aquella máquina infernal, para no dejarle entrar. El hombre, me miraba y encogía sus hombros, me mostraba incluso sus bolsillos vacíos, por un pequeño instante no supe si reír o llorar, ya que estaba claro que la cabina parlante no estaba diseñada para diferenciar entre 3 personas de 40kg y una de 120kg, y es entonces, cuando rápidamente avisé a uno de los trabajadores del Banco, para que dejasen pasar al aún desconcertado buen hombre, y así de paso, tomar el relevo, pero esta vez para salir y dirigirme al trabajo, esbozando alguna sonrisa que otra recordando lo sucedido.


PD. Bien podía haber sido una escena de "La cabina II", se lo propondré a Mercero, jeje.
(El enlace de La cabina corresponde a un vídeo de un fragmento de la película en dibujo animado, muy logrado)

martes, 24 de marzo de 2009

Vivimos rodeados por S.I.G.L.A.S.

Hoy retorno, para hablaros de esas palabras tan difíciles de pronunciar sin recurrir al deletreo, con significados encriptados y tan comunes en la era (sobre todo tecnológica) en la que vivimos. Porque al menos antes, y si mal no recuerdo, teníamos la deferencia de separar sus letras por puntos, pero ahora ni eso, como mucho aparecen en mayúscula, y en el mejor de los casos acompañadas de su significado entre paréntesis, eso sí, como en su mayor parte son de procedencia anglosajona, no sólo basta con aprenderte la palabra (SIGLA) sino que debes traducirla simultáneamente al castellano, de locos.
Y lo peor de todo, es que esto lo dice una persona que está habituada a su uso, veamos, trabajo en una empresa ISP (Internet Service Provide), con tecnología LMDS (Local Multipoint Distribution Service) , DVB (Digital Video Broadcasting), FTTH (Fibre To The Home), ADSL/ADSL2+/VADSL..., mi herramienta de trabajo es un PC (Personal Computer), y pertenezco al departamento llamado NOC (Network Operations Center), espero que haya sido FYI (For Your Information).

Pensar que hace tan sólo unos años (bueno 2 décadas y pico ya...grrr) escuchaba mi primera palabra denominada SIGLA, seguramente con la necesaria explicación por parte de mi padre: mira OVNI no es exactamente platillo volante, son las siglas de Objeto Volante….
Un hijo hoy en día respondería: vamos, un UFO no Papá? (jeje).

Desde entonces hasta ahora, sólo habré aprendido unas 1575 palabras (SIGLAS) más, entre las que seguramente el mayor porcentaje de ellas tienen que ver con la tecnología, el resto pueden ser relacionadas con la policía al estilo KGB, FBI, CSI, otras con organismos oficiales, INEM (hay que tenerlo presente en los tiempos que corren), DGT (cuanto menos sepamos de ellos mejor), más internacionales como la ONU (Organizació Naciones Unidas) o la OTAN (Organización Tratado Atlántico Norte), los paises tampoco se libran, USA, la antigua URSS por ejemplo, algunas otras tienen que ver con la enseñanza, EGB, BUP, COU, ahora todo englobado por la ESO dentro de la LOGSE, que lío, universitarias como el INEF, INEA…, partidos políticos y asociaciones de trabajadores por todos conocidos PP y PSOE o UGT y CCOO, así como todas las específicas de cada profesión, tanto las registradas por la RAE como las inventadas al estilo, me está quedando un post de PM.


Se me olvidaba incluir dentro del abusivo mundo de las SIGLAS, al sector del automóvil, con su famoso motor GTI (Gasolina Turbo Inyección), su homónimo en diesel TDI, sustituido posteriormente por el DCI (Diesel Common-Rail Inyección), hasta hoy en el que casi cualquier marca dispone de sus propias SIGLAS para definir sus motorizaciones.

Y para finalizar se me ocurre que mi deporte favorito que es el Basket, tampoco se salva, ya que mi ídolo Magic Johnson, jugó en la NBA (National Basketball Association), en la que fue varias veces elegido MVP (Most Value Player) y estoy seguro que allá por donde va, recibe tratamiento VIP (Very Important People).

jueves, 29 de enero de 2009

Una semana de película

La cosa comenzó el pasado domingo, cuando el aparcamiento con forma de plaza que tenemos justo en frente de casa, se llenó de pequeñas señales que indicaban la prohibición de parada y estacionamiento de vehículos, e iban acompañadas por un folio tamaño A4 con el mensaje: "Por rodaje cinematográfico, Prohibido aparcar del 26 al 28 de Febrero, desde las 09:00h hasta las 24:00h...". Lo leí camino hacia mi coche, que estaba cruzando la citada plaza y atravesando un pequeño paseo que lleva a la calle "de atrás" (que es ahí donde suelo aparcar cuando no encuentro sitio en mi calle).A modo de desripción la calle en cuestión tiene un amplio paseo que la recorre de principio a fín en uno de sus lados, y el otro tiene un aparcamiento paralelo a ambos lados de su acera, ya que comunica con las elevadas vías del tren de cercanías, dicho esto, y una vez me encuentro en el paseo, alzo la vista, y localizo rapidamente mi coche, cual vehículo abandonado en un descampado, ya que unos operarios ya tenían la zona plagada de señales (iguales a las otras) y se disponían a tirar de precinto para unir unas con otras con el fín que todos podemos deducir, robarnos el aparcamiento!! jeje.
Ahora me río, pero en aquel pequeño instante, no me hacía ninguna ilusión el motivo esgrimido para privarme de aparcar mínimamente cerca de mi casa después de una dura jornada de trabajo, creo que en ese momento no me hubiera convencido de ni el mismísimo Spielberg ni con Angelina a
su lado. Yo sólo pensaba en que el ayuntamiento al cual rindo mis impuestos, me estaba negando mi derecho a estacionar en las zonas habilitadas para ello, se había vendido sin consentimiento de los ciudadanos afectados (unos cien, a ojo), y para colmo, no habíamos sido convocados al casting, aunque fuera para actores de reparto, o figurantes, que menos, jeje.

Esa misma noche, al volver del trabajo, hice llegar mi queja a través de la web del ayuntamiento, como es costumbre en mi, siempre que veo algo injusto o que se puede mejorar, algunos me tacharán de protestón, pero prefiero actuar con los medios que tenga a mi alcance, antes de quejarme y quejarme y quejarme...como hacen la gran mayoría.


Por cierto, no tuve excesivos problemas para aparcar, algo más lejos de lo habitual eso sí, y no se si fue por eso, o por el desahogo de haber plasmado mi queja, o porque de la noche a la mañana, las zonas delimitadas para fastidiarme, comenzaron a llenarse de camiones, autocarabanas, carpas improvisadas, focos, cámaras, sillas, claquetas, y un sin fin de personal de un lado para el otro montando y desmontando, ese pequeño circo llamado cine, que acabé disfrut
ándolo. Entre todas esas personas que formaban parte del equipo de rodaje, había unas que destacaban sobre el resto, y aglutinaban la mayor parte de las miradas de los tímidos curiosos, que iban aumentando en número a medida que pasaron los días de rodaje, hablo como no, de los protagonistas, los actores y actrices, y por supuesto, la figura del director, que se hizo notar desde el primer momento.

Al final, mereció la pena tardar un poco más en llegar a casa (3 días al año), para disfrutar del privilegio de ver un rodaje cinematográfico, desde la misma puerta de casa.


No os he dicho que se trataba de una serie policiaca, pero salta a la vista, jeje

Los protagonistas, el típico Comisario y su ayudante, observando como introducían el ficticio cadáver en la ambulancia, justo depués de sonar el: CÁMARA Y ACCIÓN!!

jueves, 22 de enero de 2009

¡SORPRESA!

Sucedió hace un par de días, estaba trabajando y me acordé que tenía que llamar a mi querida madre para preguntarla por no sé qué, serían alrededor de las seis de la tarde, la llamé al móvil por si mi padre estaba descansando en el sofá (vamos la siesta de toda la vida) ya que el pobre va a trabajar, cuando algunos (casualmente como su hijo) están entre el segundo y tercer sueño, dicho esto, y dado que el sofá y el teléfono (pese a ser inalámbrico) comparten esa estancia de la casa que llamamos, salón, e ahí el motivo de utilizar la tecnología GSM para hablar con la persona que me trajo al mundo (al hilo….).

-Mi Mami: si? (con voz baja)
-Yo: Hola, soy yo Marcos, ¿estas en casa?
-Mia Mamma: nohhhhh, estoy en hospital (con voz aún más baja)
-Yo: ¡¿Por qué?!, ¡¿ha pasado algo?!
-Ma Mére: Nooohhh, tranquilo…es por tu tía, que ya…
-Yo: Ah! Ya!…¿y ya qué?______________(por unos segundos mi encefalograma era totalmente plano, hasta retornar a su actividad), claro la niña! Entonces…¿ya la ha tenido?
-My Mom: si,si, te paso con sus Papis......


Pude hablar con ambos mientras oía de fondo a la recién llegada estrenando sus cuerdas vocales, como diciendo: Ey! Primo! Que ya estoy aquí con el título de la más pequeña de la saga, así que de prima menor a primo mayor, mueve el culo y ven a conocerme ya!!


No quiero reducir este post en una historia sólo familiar, el mensaje que yo saqué, es que, ¡¡como pasa el tiempo!!, sobre todo cuando estas alejado de la family, hace nada fue navidad, meses atrás el cumple de mi hermana, más meses atrás el de mi padre, el de mi madre, alguna boda entre medias, y sin enterarte, un año más en tu curriculum de la vida, y esa tía que nos daba la noticia de su embarazo, en lo que para algunos fue ayer, cuando entre ese ayer, y este hoy, ya han pasado 9 meses, sin tan siquiera despeinarme.

¿No os pasa igual algunas veces?

sábado, 10 de enero de 2009

EL DÍA DESPUÉS

Hoy me levanté muy pronto, sobre todo en comparación al resto de los días, especialmente los laborales, porque digamos que tengo un horario de trabajo algo especial, eso sí, hecho totalmente a mi medida. Entro a trabajar a las 11 de la mañana por lo que si tengo cosas que hacer me suelo levantar a las 9. Pero hoy, a las 7 menos cuarto saliamos Susana y yo por la puerta, ante la mirada perpleja de Kimi, ya que no era una escena muy habitual para él, ni para mi, jeje. El motivo era, que iba a llevar a Susana a trabajar dado que ayer en casi toda España, pero sobre todo en Madrid, cayó "la mundial", os pongo en antecedentes:

Como sabéis vivo al sur de Madrid, y la temperatura por esta zona es, en comparación con la de Valladolid, más bién tirando a cálida, pero ayer los astros, el calentamiento global, o un angelito cabreado, hizo que una ola de frío, sólo apta para surferos de snowboard, dejase caer sobre Madrid cienes y cienes de kilolitros de nieve que provocaron el caos sobre todo en las comunicaciones por carretera y aire, se habla hoy de 400Km de retenciones y de miles de pasajeros pululando por Barajas sin saber aún cuando saldrá su vuelo. Pese a todo, ayer cogí mi coche para ir a trabajar, salí con mucho tiempo de antelación, conduje con mucha precaución, y aunque el recorrido era corto, la nieve era bastante densa, la sal brillaba por su ausencia y me topé con un par de accidentes y varios coches en la cuneta a mi paso, aún así, se puede considerar mi viaje como tranquilo, si contamos con que sólo derrape 2 veces, una en una rotonda en la que tras varios metros patinando logré controlar el coche antes de colisionar con nadie ni con nada, y una segunda al bajar la rampa del parkin, cosa lógica si os digo que mi coche lleva slicks (para el que no lo sepa son neumáticos sin dibujo usados en circuitos en condiciones de asfalto seco), los míos no eran slicks en su día, pero con el paso del tiempo todo se desgasta, jejeje. Mención especial para mi supermegane, que una vez más se portó como un campeón.

En fín, hoy parece que ya está remitiendo el temporal, y con él, se van esos paisajes tintados de blanco tan inusuales por aquí y de una belleza que bien vale la pena, pese al frío y los atascos.

Para muestra....

...nuestra calle


...el paseo cerca de casa


...y Kimi que no daba crédito, jeje.